Ciclos.

¿Cuántas caretas tiene el mundo?

En todas las vidas que he recorrido, ha existido una multitud de universos.
Aún veo el horizonte con ansiedad.
Hay un llamado en nuestro interior que nos modifica, creando todos esos cosmos. ¿Lo ves?

¿Por qué temes a la vida?

Está ahí, llamándote a ser parte de ella.
Es el rostro que posee a los demás.
Es lo que buscamos descifrar.

¡Existencia!

Yo te he creado y aún así no me dejas en paz.
No me sirve un cielo estrellado, más que una hoja en el viento.
Como si el amor solucionara las cosas.

Sigo solo, en la lejanía, mirándote.

¿Por qué no te volteas a contemplarme?

La muerte me destruye sólo a mí.

Este soy yo, en el horizonte, aullando de dolor.

Mi llamado avanza por el vacío y llega a oídos sordos.

¿Vendrás por mí?

Daría lo que fuera por salir y tomarte en mis manos.
Daría lo que fuera por masticarte y vomitarte renovado.

Pero ahí estás tú, en el horizonte, dando vueltas sin fin.

¿Eres la vida o la muerte?

Tan hiriente es tu bondad y tan confortable tu ira.
Mirar abajo o arriba es igual.
En un ciclo.

Horizontes habrán de por vida.
Yo divisaré cada uno y lloraré.
Tú verás cada uno y no te importara.

Este soy yo, en tu horizonte, viviendo.
Ese eres tú, en mi horizonte, indiferente.

¿Soy en la distancia, también yo?

El misterio que nos convoca es nuestro lazo de unión.
Misterio al alba y el ocaso.
Como tú y como yo.
Como la vida y la muerte.
Como entender que somos dos, y uno.
Como hablarte o hablarme.
Como verte o verme en el horizonte.
Siempre o nunca.

Un ciclo, al fin.


Espit Seremiyet.

Quien Sabe

¿Te importa mucho que dios exista?
¿te importa que una nebulosa te dibuje el
destino?
¿que tus oraciones carezcan de
interlocutor?
¿que el gran hacedor pueda ser el gran
injusto?
¿que los torturadores puedan ser hijos de
dios?
¿que haya que amar a dios sobre todas
las cosas
y no sobre todos los prójimos y prójimas?
¿Has pensado que amar al dios intangible
suele producir un tangible sufrimiento
y que amar a un palpable cuerpo de
muchacha
produce en cambio un placer casi infinito?
¿acaso creer en dios te borra del humano
placer?
¿habrá dios sentido placer al crear a eva?
¿habrá adán sentido placer cuando
inventó a dios?
¿acaso dios te ayuda cuando tu cuerpo
sufre?
¿o no es ni siquiera una confiable
anestesia?
¿te importa mucho que dios exista? ¿o
no?
¿su no existencia sería para ti una
catástrofe
más terrible que la muerte pura y dura?
¿te importará si te enteras que dios existe
pero está inmerso en el centro de la nada?
¿te importará que desde el centro de la
nada
se ignore todo y en consecuencia nada
cuente?
¿te importaría la presunción
de que si bien tú existes
dios quién sabe?

Mario Benedetti

El estudiante Törless y el infinito.

"El finito multiplicado", Louis von Adelsheim

"¡El infinito!" Törless conocía la expresión por las clases de matemáticas. Nunca se había representado nada preciso, al pronunciar aquella palabra. Alguien la había inventado alguna vez y desde entonces era posible contar con ella como algo seguro. Era precisamente lo que ocurría en los cálculos matemáticos. Pero más allá de ellos, Törless nunca había tratado de buscarle un sentido.

Y ahora le penetraba como un puñal y esa palabra contenía algo terriblemente inquietante. Se le antojó que era como un concepto domesticado, amansado, con el cual diariamente él hacía sus pequeños malabarismos y que, de pronto, ahora, se había desenfrenado. Los trabajos de algún inventor habían hecho adormecer esa cosa salvaje, violenta, anonadadora, que ahora se despertaba súbitamente y volvía a ser temible; y en aquel cielo se le imponía como algo vivo, que lo amenazaba, y se mofaba de él.

Robert Musil, Las tribulaciones del estudiante Törless, p.87.

principio del final o final del principio. (año nuevo en el campo)

La maleza habia crecido, habian plantas donde nunca pense que habrían, los animales ya no estaban.
Por eso debe ser que todo creció, pensé, estaba todo tan tranquilo, el patio ese que solo se llama patio por una convencionalidad de las casas, estaba quieto, sin sonidos, y las por fin frondosas copas de los arboles tapaban todo y se sentia un silencio luminico sorprendente, la tranquilidad de aquel lugar todavia me tiene alla, esa tranquilidad de sentir todo libre todo dejado, como que la etapa por fin terminó y es hora del cambio, como que todo llegó al equilibrio de lo perdido de lo olvidado, descansando finalmente en la melancolía que causan los recuerdos.
Las manos no dan a basto para mantener como fotografía aquel lugar, se necesitaría otra vida entera, una vida de esfuerzo y trabajo, fuera del mundo, fuera de todo.
Pero aún de esa energía ingente que fue en y de ese lugar quedan sus restos, restos tienen la incertidumbre de su fecha de expiración, pero no de su calidad, no eso no se discute...
El campo por fin estaba tranquilo, horrible para los que se mantienen de una imagen de piedra creada a la fuerza por la sociedad, pero hermosa y delicada en el transito hacia una nueva etapa, asi veo por fin que la paz de esa moradora de esa vida alcanzó plenitud, fisicamente, y en lo etereo, lo intangible, todavía esta ahí y aún cuando nadie lo recuerde, aún cuando la casa por fin se caiga, aun cuando los que no son dueños se apropien de lo ajeno, estara todo ahí y aqui y alla,
recuerden... nada desaparece, solo se transforma.

Palabras sin pensar

En un momento como este, como cualquiera, pense en ti.
SI, en tí.
que pense que ya no estarías
que ya no querrías
que ya no presentías
que si callaba lo poco y nada que eres moriria en manos ajenas
que la verdad en un pequeño instante sería tuya
que tu no estarías sola en la muchedumbre de mentes vacias
y que la palabra contigo sería mía
pero aun así
cuando ya no pude más me deje llevar
cuando ya no pude menos me deje estar
me deje ser, me deje morir
en los brazos de la indeferencia,
en los brazos de lo perdido de lo que no conozco ni conoceré...

Que raro, la guitarras suenan pero te siento distante,
tanto que no se si esto lo soñe
o que nunca llegaste
o que nunca dijiste lo que debias,
y al final entre tanto nunca,
tu nunca lo sabrás ni yo tampoco,
"quedate ahi y esperame" seguire pensando pero lo se, no es asi.

noche sola y fome.

que es tarde... debería haberme ido mas temprano de su casa, y a esta hora no anda nadie, espero que ni siquiera alguien inesperado, no me quiero topar con algo nuevo, no esta noche por lo menos.

Que frío, nunca me sirve el chaleco que ando trayendo, hace calor, pero hoy no me alcanza a abrigar.¿a que le ladraran los perros a esta hora?

Micro, micro, micro, que pase alguna por favor....

Nada... que hago?, esto de irme solo no fue la mejor opcion, nunca lo es... cuando aprendere?, ah ahi viene algo, peor es nada aqui me voy.

y me fui.

es culpa de los lapices.

yentonceslamicrozaz!quechocoylaseñoradedelanteesadelamochila
rojagritabaygritabacual?esapolaviejafeayyocomoquemeasusteporque
eralaprimeravezqueveiaesoasicomocuandofuiafantasilandiaconmi
mamanomasporquemipapanopudoirporqueteniaquetrabajarasiconpapel
esesosllenosdeletrascomolasquemepasaneneljardinyquetratode
escribirperotodavianomesalenyolehecholaculpaaloslapicesque
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ahtecontequelamicrochoco??